Quando escândalos se sucedem e a impunidade reina, a tentação é desesperar ou fingir que está tudo bem – mas há um terceiro caminho: esperança teimosa que resiste porque sabe que a história tem destino

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Outro escândalo. Outra denúncia. Outra investigação que não vai dar em nada. Outro político com foro privilegiado. Outro juiz de tribunal superior envolvido em irregularidades. Outro desvio de bilhões enquanto hospitais públicos não têm gaze. Outro esquema revelado, outra comoção momentânea, outro ciclo de indignação que logo será substituído pelo próximo escândalo ainda maior.

E nós, que acordamos cedo, pegamos ônibus lotado, pagamos impostos que consomem metade do que ganhamos, vemos tudo isso de longe com uma sensação crescente e angustiante: não tem mais jeito.

Eu entendo esse cansaço. Ele não é falta de fé. É lucidez dolorosa de quem vive em um país onde a distância entre o discurso das instituições e a realidade das ruas se tornou abismo intransponível. Onde políticos que deveriam nos representar nos saqueiam. Onde juízes que deveriam zelar pela lei a torcem conforme conveniência. Onde a palavra “público” deixou de significar “do povo” para significar “dos bem conectados”.

As eleições, que deveriam ser festa da democracia, viraram escolha entre decepções anunciadas. Os números confirmam: abstenções, votos nulos e brancos frequentemente superam a votação do vencedor. Não é apatia. É descrença fundamentada em décadas de promessas quebradas.

A pergunta que me fazem – e que eu mesmo me faço – é devastadora: como não desesperar? Ou melhor: é possível ter esperança sem ser ingênuo? Existe um caminho entre o cinismo que desiste de tudo e a ilusão que finge que está tudo bem?

A Tentação do Desespero

O desespero cívico é compreensível porque parte de diagnóstico verdadeiro. O Brasil está profundamente doente. Nossas instituições estão capturadas por interesses privados. A impunidade é regra para os poderosos enquanto rigor é exceção reservada aos fracos. A corrupção não é aberração – é sistema.

Quando vejo notícias de senadores com dezenas de imóveis inexplicáveis, de ministros do STF com decisões que parecem feitas sob medida para proteger aliados, de esquemas bilionários envolvendo bancos, igrejas, políticos e empresários – todos circulando impunes -, a tentação é óbvia: desistir.

Desistir de votar (afinal, para quê?). Desistir de se informar (só aumenta a revolta). Desistir de acreditar que algo pode mudar (tudo sempre foi assim). E, no limite, desistir do próprio país (quem pode, vai embora).

Esse desespero tem nome antigo. O profeta Habacuque gritou: “Até quando, Senhor, clamarei por socorro, sem que tu ouças? Gritar-te-ei: Violência! E não salvarás? Por que me fazes ver a iniquidade e a opressão? Destruição e violência estão diante de mim; há luta e conflito por todo lado. Por isso a lei perde a força e a justiça nunca prevalece. Os ímpios prejudicam os justos, e assim a justiça é pervertida” (Habacuque 1.2-4).

Habacuque não era pessimista neurótico. Era profeta lúcido descrevendo realidade concreta: lei sem força, justiça que não prevalece, ímpios prejudicando justos, perversão sistêmica. Soa familiar?

O desespero, então, não é pecado. É resposta humana normal a injustiça persistente. O problema é quando o desespero vira desistência – quando paramos de lutar porque concluímos que lutar é inútil.

A Ingenuidade Não é Alternativa

Mas se o desespero é tentação, a ingenuidade não é opção melhor. Existe uma espiritualidade que responde à corrupção sistêmica com clichês vazios: “Deus está no controle”, “Tudo coopera para o bem”, “Ore e confie”.

Essas frases podem ser verdadeiras em algum nível. Mas quando oferecidas como resposta ao sofrimento concreto de quem vive sob injustiça, tornam-se anestésico que impede ação. Pior: sugerem que a dor do povo não importa tanto, que questionar a ordem estabelecida é falta de fé, que conformismo passivo é virtude.

Jesus nunca respondeu à injustiça com fuga espiritual. Quando viu comerciantes explorando pobres no templo, não orou pedindo paciência. Derrubou mesas. Quando religiosos usavam a fé para devorar casas de viúvas, não pediu que confiassem mais. Denunciou publicamente: “Ai de vocês, mestres da lei e fariseus, hipócritas!” (Mateus 23.14).

Ingenuidade, no contexto brasileiro atual, seria acreditar que “nas próximas eleições tudo muda”, que “basta votar certo”, que “o sistema se corrige sozinho”. Trinta anos de democracia pós-ditadura nos ensinaram: sem pressão constante da sociedade, instituições não se autocorrigem. Elas se autocorrompem.

Esperança Realista: Entre Babel e Jerusalém

Então, se o desespero é tentação e a ingenuidade é ilusão, o que sobra?

Sobra algo que o apóstolo Paulo chamou de esperança – que é radicalmente diferente de otimismo. Otimismo acredita que as coisas vão melhorar porque a história tem tendência ascendente. Esperança sabe que, apesar de não haver garantia de melhora, vale a pena lutar porque a história tem destino.

Paulo escreveu de uma prisão romana – símbolo máximo de injustiça imperial – palavras surpreendentes: “Sabemos que toda a natureza criada geme até agora, como em dores de parto. E não só isso, mas nós mesmos gememos interiormente, esperando ansiosamente” (Romanos 8.22-23).

Paulo não nega o gemido. A criação geme. Nós gememos. O sofrimento é real, a injustiça dói, o mundo está quebrado. Mas esse gemido não é de morte – é de parto. Algo novo está nascendo, ainda que dolorosamente.

Essa esperança se ancora em um evento: a ressurreição. Porque Cristo ressuscitou, sabemos que a morte – física, institucional, moral – não tem a última palavra. O Império Romano que crucificou Jesus parecia invencível, eterno, inevitável. Caiu. A corrupção sistêmica do Brasil parece invencível, eterna, inevitável. Não é.

Isso não significa que a queda será amanhã, nem que virá por vias que controlamos. Significa que vale a pena lutar porque, no fim da história, a justiça vence. E enquanto aguardamos esse fim, cada ato de resistência ao mal – por menor que seja – participa da vitória futura.

O livro de Apocalipse descreve duas cidades: Babel e Nova Jerusalém. Babel é a cidade dos homens que buscam glória própria, poder, riqueza, prazer – e para isso oprimem, corrompem, destroem. Nova Jerusalém é a cidade onde não há injustiça, choro ou dor.

A tensão é que vivemos em Babel aguardando Jerusalém. Não podemos transformar Babel em Jerusalém – isso seria utopia. Mas também não podemos aceitar Babel como ela é – isso seria conformismo. Nossa tarefa é resistência esperançosa: recusar os valores de Babel enquanto preparamos o caminho para Jerusalém.

O Que Fazer Quando Tudo Parece Perdido

Concretamente, isso significa:

Não se surpreenda com o mal, mas também não se acostume. Sim, políticos vão roubar. Sim, poderosos vão escapar impunes. Não seja ingênuo esperando perfeição de instituições humanas. Mas também não normalize a injustiça como se fosse inevitável. Cada vez que um escândalo é revelado e você sente raiva – cultive essa raiva. Ela é lembrança de que você ainda acredita que as coisas deveriam ser diferentes.

Faça o bem microscópico ao seu alcance. Você não pode reformar o STF. Mas pode ser íntegro no seu emprego, mesmo quando ninguém está olhando. Pode pagar impostos honestos, mesmo sabendo que serão mal usados. Pode votar conscientemente, mesmo sabendo que seu voto é gota no oceano. Por quê? Porque a esperança não depende de vitória imediata – depende de fidelidade persistente.

Participe de comunidades de resistência. Sozinho, você desespera. Mas quando encontra outros – na igreja, em movimentos sociais, em coletivos de bairro – que também se recusam a desistir, a esperança se multiplica. Comunidade não é apenas consolo emocional. É estrutura de apoio mútuo que permite continuar lutando quando a luta parece inútil.

Exponha a injustiça sempre que puder. Compartilhe notícias. Converse com vizinhos. Vote conscientemente e incentive outros a fazerem o mesmo. Apoie jornalismo investigativo. Essas ações parecem pequenas – e são. Mas sistemas corruptos não caem por grandes revoluções isoladas. Caem quando milhares de pessoas fazem pequenas resistências simultâneas.

A Última Palavra Não é Nossa

Reconheço que, mesmo fazendo tudo isso, podemos não ver grande mudança. Você pode votar conscientemente a vida toda e ver corruptos vencendo. Pode lutar por justiça e morrer sem vê-la. Pode denunciar esquemas e ser ignorado.

Mas aqui está o segredo da esperança: ela não depende de nós termos sucesso. Depende de Deus ser fiel. E essa fidelidade já foi demonstrada na cruz e na tumba vazia.

Jesus foi executado pelo sistema mais poderoso do mundo antigo, em conspiração entre religiosos corruptos e políticos sem escrúpulos. Parecia que o mal havia vencido definitivamente. Três dias depois, a pedra rolou. E nada mais foi como antes.

Enquanto não rola a pedra final – quando céu e terra se encontram e Jerusalém desce -, vivemos o intervalo. Intervalo de gemido, mas também de luta. De dor, mas também de esperança teimosa. De Babel, mas sonhando com Jerusalém.

Então, não, não está tudo perdido. Está tudo quebrado – mas não perdido. Não tem jeito – se esperarmos que humanos construam paraíso. Mas tem jeito se entendermos que nossa tarefa não é construir paraíso, mas resistir ao inferno, preparar o caminho, acender pequenas luzes na escuridão.

E quando você se cansar – porque vai se cansar -, lembre: “Não nos cansemos de fazer o bem, pois no tempo próprio colheremos, se não desanimarmos” (Gálatas 6.9).

O tempo próprio talvez não seja amanhã. Mas virá. Até lá, continue acendendo sua vela.

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Você já se sentiu assim – que não tem mais jeito? Como você encontrou (ou não encontrou) esperança em meio ao colapso institucional? O que te impede de desistir? Vamos compartilhar essas lutas e essas resistências nos comentários – porque esperança se multiplica quando é partilhada.

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Uma Esperança Que Não Depende de Otimismo

Se esta reflexão fez sentido para você, recomendo fortemente a leitura de Surpreendido pela Esperança, de N. T. Wright.

Se você deseja entender por que vale a pena continuar lutando mesmo quando tudo parece quebrado, este livro pode aprofundar exatamente a esperança que discutimos aqui.